Buitres con alma de ruiseñor

(Canción del suicidio o Esperando al cirujano del amor o De tapas con los cuervos o Buitres con alma de ruiseñor). En los gritos al alba chillan las soledades concupiscentes de la cama. Las madrugadas solitarias distienden pesares mortecinos que las paredes callan. ¿Dónde estoy? En medio de los lodazales la voz se ahoga fustigada por los látigos desacordes de los silencios que murmuran por lo bajo que en la muerte está la esperanza. Lágrimas cristalinas se suceden patinando por la cara y en cada una se perla el rostro de amantes despechadas. Y los alambres de la razón pinchan el pecho ahogando el corazón atormentado estrangulado por las espinas de un martirio sin nombre que sólo dice: muere. No hay más respuesta que la realidad apuntando a tu cabeza. La soga se balancea de lado a lado de la habitación que gime el desasosiego de heladas macabras debajo de la almohada. Y las sombras emergen del sueño apoderándose de los contornos que te embargan. Y entonces sucede: sin ganas de vivir te levantas dirigiéndote al abismo para saltar al vacío de la jornada que se presenta sin alicientes y vacua. La nada te envuelve en dolor oprimiendo los tendones de las venas que hierven repletas de sangre. Los pensamientos funestos te asaltan fusilándote las arterias que se derraman hacia el día que te señala burlándose. Mueres sin morir mientras olvidas que fuiste un niño sonriente que entonaba canciones a la vida refulgente. Y el mortecino cenit brillante que la mente irradia muestra los caminos al precipicio: y hay que saltar sin ver atrás el recorrido con los ojos fijos en tu destino: empalarte por la espalda en los picachos del nunca jamás por siempre lamentándote de haber sido un hombre que amó y que ahora sólo quiere besos e hijos de la muerte.

Gabriel

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