A Nuestra Señora del Dolor

(Cadáveres noctámbulos en la brisa helada o Duendes malvados riéndose de mi desgracia o Mortajas al céfiro). Aún la perseguiré convertida en calavera por los cementerios solitarios en las soledades de la hierba. Iré detrás de Ella por las sombras incesantes que derivarán de los panteones de piedra. Convertiré la maleza en hiedra para que le trepe por los pies aprisionando su tobillos hechos fémures para no dejarla escapar entre las tinieblas. Y los sudarios como maldiciones ondeantes al viento gemirán los huesos de mis manos que buscarán en la oscuridad del camposanto la verdad que esconde su túnica rasgada por el paso de los años en la muertes concéntricas de su cuello para amarrarla y llevarla a mi terreno. Y en la noche funesta ulularán los búhos quedas canciones siniestras. Funerarias procesiones circularán en hilera mientras yo con dos brasas de fuego incrustadas en el cráneo observaré su recorrido por el césped descuidado de la necrópolis. Y las cruces se derruirán tras nuestro pasos y abrirán los ojos las estatuas inertes en las efigies difuntas de sus petrificados rostros. Y la acorralaré sobre una tumba vencida su esqueleto inane y me abalanzaré sobre Ella y le diré: toma mi muerte y mi vida y Ella asustada de su despojo todavía brotará una lágrima cristalina que reflejará mi osamenta destruida por hallar un beso de sus labios en el caparazón de su cuerpo y de su blanquecina estructura ósea comprimida en un lamento, un susurro escapará entre sus dientes desprovistos de carne para indicar: déjame en paz y vete. Y la tierra gimiente callará asentándose en lo más hondo de la vertiente abisal aplaudiéndome mientras mi arboladura se hunde para siempre y Ella limpiándose el polvo esgrime en mi lápida con letra de sangre: ¡Qué el Tártaro trague eternamente los restos de este hombre!

GABRIEL

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