El maestro de los poemas

En torrentes que empujan mi corazón se tamizan los carbones vegetales en forma de tinta para contornar las siluetas de mi pensamiento que se fuga hacia la calamidad de una debacle anunciada por textos similares. Reverbero poesía por mis venas que como rebabas cercenan las pobres realidades a las que están acostumbrados los mortales. Y en los cantos de las ciudades por las esquinas se escapan las sombras cansadas de ver camadas y camadas en las creencias que todo sirve para nada y nada para todo. En la inspiración de los abetos veo los rostros terrenos de lo preternatural en sonrisas que hablan por sí solas para decir: Si fuéramos monstruos y saliéramos del suelo no quedaría ninguno de vosotros vivo, oí decir a un pino una noche oscura en la que le pregunté por qué no salían a correr como en tiempos antaños. Capté a la primera el ojo del tronco que me miraba enamorado dándome a entender que aún no era hora. Y van fluyendo los poemas de mis manos dándose encontronazos contra el papel manando de una pluma que agoniza lentamente. En un estertor malvado se contravienen los pesares predispuestos a la masacre cuando las generaciones pasen. Y el dolor de mi caligrafía despega en cada párrafo siniestro las dotes de poeta que pretendía ser noble con empaque galanura y laureado. Una música surca las asideras del espacio pronta a remontar hacia la última estrella para que sepa que en Eideen también supimos amar. Oh encadeno pensamientos perdidos que se juntan para dar sentido al galimatías de un caos desorganizado que embarga el desastre de la vida de quien está escribiendo esto que a medida que cae cada letra está más vacía.

GUILLIAN

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